Uno.
Tristemente escuchando las olas toda la noche, en la taberna.
El dolor anterior que no deseaba vivir, y—
Los versos leídos a medias se han convertido en una carga de extraños.
Tan pesado, tan prescindible.
La viuda descalza, el gato sin hogar.
El mar Rojo que Moisés separó, un obstáculo transmitido de generación en generación.
Mar, tú, el elemento de la libertad de la leyenda.
Desde el nacimiento hasta la muerte.
Cada gota justo confirma que el agua derramada no se puede recuperar.
En la Jerusalén de arena amarilla.
Algunos se oponen, nadie se arrepiente, libertad.
La libertad es como el agua que se eleva un pie, y la presa se eleva diez.
No puede siquiera permitir que una persona tímida tenga un momento de timidez.
Dos.
Por eso se deja doblar el olivo, por eso.
Dejar que la enorme sombra del atardecer aparezca después de la colina roja.
Por eso se cubre la cara blanca con un paño negro, por eso.
Echar sal en el camino que deben recorrer los bueyes y ovejas, por eso.
Separar armas y rosas, por eso.
Apilar algunas piedras en los lugares donde la civilización ha caído.
Jerusalén, dejaste un campo de grano para David.
También dejar un campo de grano para todos los seres, dejar un camino de vida para el rey Salomón.
También dejar un camino de vida para todos los seres.
Si tres oraciones pueden aclarar tres traiciones.
¿Cómo es que la tierra de Canaán, donde fluyen miel y leche, no tiene ni una brizna de hierba?
Si morir mil veces es equivalente a morir una vez.
No se dice que es Dios, ¿quién no disfruta de esta bendición?
Cuando vi en la multitud un cigarro parpadeando.
Joven judía, antiguo hebreo.
No son más ni menos, tres encuentros al día.
Y aquellos olivos de los que se habla.
Mil millas, mil años, no hay un solo árbol que se haya convertido en santo o rey.
Tres.
Toda justicia se reduce al tiempo.
No se necesita que alguien perdone a alguien, una enorme lápida.
Algunas letras torcidas.
La mujer que vende túnicas árabes, en blanco y negro.
No creció ninguna cosecha en la superficie, una sandalia del tamaño de media palma.
Después de que las lágrimas se disipen, no hay una huella que ver.
Los camellos que braman, mostrando sus espaldas desnudas.
Lejos y cerca, oro y plata, sangre y tierra.
Cada persona llora con la postura de un anciano.
Hoy debe ser a costa de ayer, me niego.
Y solo quiero ver a lo lejos el mar de Galilea que se me ha negado.
No llevo una gota no porque alguna vez haya limpiado el cuerpo sagrado.
Cuatro.
Un camino demasiado lejano, sobre la verdadera vida.
Sobre la muerte verdadera, solo la muerte.
Lejos me debe mucho, yo le debo mucho a lo lejos.
Dios, como un eslabón en la cadena alimentaria.
Él está profundamente endeudado, él mismo no es abundante.
Y la tierra cansada bajo la tierra santa.
El canto de amén que conmueve la ciudad, cada frase es un canto de despedida.
Canto de despedida, sí, un canto de despedida que no tiene que ver con Dios.
Las lágrimas riegan el bodhi, el hacha corta la manzana.
Le dije a las personas frías de Jerusalén.
El mundo no es una lanza.
No puede estar en manos de cada persona.
Antes de que las olas del Mediterráneo se levantaran.
Dios, Jesús, Mahoma, todos se despiden aquí.
El trigo cocido en pan ya es suficiente.
Texto / Arno Abou
