Дерево скрипело под каждым моим шагом, глухой и почти похоронный звук, эхом отдававшийся в густом воздухе бара. Каждое продвижение казалось более трудным, как будто сама атмосфера вокруг меня становилась тяжелее, гнетущей, медленно сжимающей меня. Я погрузился в этот унылый сумрак, где тень и свет, казалось, боролись за доминирование в пространстве, но ни одна из них по-настоящему не одержала победу. Воздух имел странную консистенцию, почти осязаемую, своего рода невидимую пелену, которая давила на мою кожу, немного напоминая сон, из которого мы не можем выбраться.
Мой взгляд привлек мерцающий свет старой лампы, словно единственная звезда на темном небе. Одинокий маяк в океане тьмы. Он лежал на шатком столе, покрытый тонким слоем пыли, забытый в углу бара. Его дизайн — чистый, угловатый, пропитанный той холодной современностью, свойственной работам Якоба Якобсена, — контрастировал с ветхой и древней обстановкой, окружающей его. Чистые линии абажура, выполненного из почерневшего от времени металла, придавали объекту почти футуристический вид, но и неуместный, как будто лампа никогда не предназначалась для этого места. Его ступня, длинная и тонкая, вытянулась с суровой элегантностью, геометрической строгостью, которая выделялась в атмосфере, пропитанной тайной и декадансом. Металл под моими пальцами был грубым, возможно, оригинальным, возможно, обветренным с течением времени, местами ржавым, но все еще твердым. Слегка помятый абажур, казалось, предвещал гораздо более долгий срок службы, чем остальная окружающая мебель. Лампа из другого времени, из другой жизни, сохранившаяся там, где все остальное было обречено на забвение. Его свет, слабый и желтоватый, временами мерцал, периодически потрескивая, как будто плохой контакт нарушил ток. Эта прерывистость, это неравномерное мерцание придавали сцене тревожную странность: каждая вспышка опускалась и выдергивала комнату из тени, как будто сам объект изо всех сил пытался сохранить тонкую связь с этой реальностью. Иногда, в эти мгновения кратких перерывов, тьма, казалось, хотела поглотить все вокруг, готовая поглотить все, когда померкнет свет. Я смотрел на лампу с угрюмым, почти гипнотическим восхищением. Это действительно был винтаж? Или его поместили туда недавно, как современную реликвию в древнем святилище? Трудно было сказать. Все, что я знал, это то, что она, казалось, обладала собственным присутствием, собственной волей, как будто она была молчаливым свидетелем чего-то, чего я еще не мог понять.
Или, может быть... это был мой разум. Мой разум теряется в этом лабиринте ощущений. Наконец я сел, вернее, обессиленный, опустился на стул, скрипевший под моим весом. Я едва огляделся, как почувствовал их присутствие. Другие были там, сидели вокруг стола, неясные силуэты, формы едва человеческие, или, возможно, слишком человеческие, чтобы я мог их разглядеть. Существа, выходящие из бездонных глубин, возможно, даже последователи Ктулху, подобные тем, которых описал Лавкрафт в своих рассказах. Их присутствие, тяжелое, непрозрачное, окутало комнату, как туман, который невозможно рассеять. Их темно-серые пальто сливались с темнотой, а шляпы были надвинуты так низко, что скрывали любые признаки лица, как будто даже представление об их личности было стерто. Эти существа, если их можно было так назвать, словно пришли из другой эпохи, из другого мира, плавая в пространстве между реальностью и кошмаром. Они почти не двигались, но движения их были медленными, как будто в подвешенном состоянии, искаженные, сдвинутые, тени без реальной сущности, которые как будто вибрировали, колеблясь на грани видимого и неописуемого. Их жесты, незаметные, бросали вызов логике человеческого движения, словно подчинялись иной гравитации или словно существовали во времени, не принадлежащем мне. Были ли мы действительно там, или я провалился в сон, в кошмар наяву, где границы реальности и мифа медленно стирались? Возможно, я уже стал одним из них. Призраки, иллюзии или, может быть... то, чем я становился сам. Были ли мы действительно там, или я провалился в сон, в кошмар наяву, где границы реальности и мифа медленно стирались? Возможно, я уже стал одним из них. Призраки, иллюзии или, может быть... то, чем я становился сам. Перед ними, в центре стола, лежал лист. Белый или бледно-желтый, трудно было сказать в этом мерцающем свете. Лист казался почти нереальным, как будто он парил над старым деревом, неспособный полностью прикоснуться к реальности, загадка, вызов, лежащий там и ожидающий, чтобы его расшифровали. Его хрупкий вид контрастировал с гнетущей тяжестью существ вокруг него. Она была там, загадка, висящая между двумя мирами, бросающая вызов любому, кто осмелился прикоснуться к ней глазом или рукой. Этот тонкий лист, такой хрупкий на вид, сильно контрастировал с гнетущим присутствием окружавших его теней.
Затем, словно подземный шепот, поднимающийся из глубин бездны, до моих ушей донесся звук. Это был едва слышный шепот, исходивший от одного из этих неясных силуэтов, больше тени, чем материи, больше призрака, чем плоти.
«Ты тоже… ты тоже ищешь Сатоши, не так ли? »
Шепот, казалось, нес в себе всю тяжесть древней тайны, словно проклятие, заклинание, которому суждено было звучать сквозь века. У меня сжалось горло, губы замерзли. Какое-то время я молчал, не в силах отреагировать. Затем дрожащим, почти нерешительным голосом я наконец ответил:
" Да… "
Едва эти слова сорвались с моих уст, как передо мной, как по волшебству, появился стакан бренди. Его появление, бесшумное, казалось сверхъестественным, как будто жидкость была материализована какой-то невидимой силой, плодом древнего трюка или таинственного изобретения. Стакан был тяжелым, вырезанным из толстого хрусталя, который улавливал мерцающий свет, превращая содержащуюся в нем золотую жидкость в настоящий водопад расплавленного золота. Под этим нереальным сиянием бренди мерцал, каждая вспышка света подчеркивала богатство его текстуры. Запах алкоголя медленно распространялся в воздухе, словно вуаль, отгонявшая кислый и сухой запах старых сигарет, прогорклый запах плесени, прилипшей к стенам и присутствующим душам. Это был не просто запах, это было приглашение – завуалированное обещание истины, все еще скрытой. Букет бренди был сложным, с нотами выдержанного дуба и далеких специй, словно каждая капля несла в себе историю поиска, тайну, которую мог понять только тот, кто осмелился окунуться в ее глубины. Я медленно поднял бокал, ощущая его вес пальцами, тепло алкоголя, мягко излучаемое сквозь холодный кристалл. При первом вдохе меня ошеломил богатый, пьянящий аромат, нежный туман ароматов, который перенес меня в другое место, вдали от этого стола и этих теней. Бренди в темном стакане было больше, чем просто алкоголем — это было зеркало загадки, которую я отслеживал.
Продолжение следует..