À 3 ans, je tenais fermement une sucette à la main, croyant fermement que c'était ce qu'il y avait de plus important.

À 5 ans, j'ai passé tout un après-midi à attraper une libellule ; à ce moment-là, elle semblait être la chose la plus importante.

À 7 ans, je regardais le certificat de mon camarade de table avec envie, pensant que c'était peut-être ce qu'il y avait de plus important.

À 9 ans, allongé à l'ombre d'un arbre, avec le soleil tacheté sur le visage, des vacances d'été tranquilles étaient si importantes pour moi.

À 13 ans, j'ai compris que la lettre d'admission dans un lycée prestigieux était très importante pour ma vie.

À 16 ans, assis dans la salle de classe, une brise douce soufflait, je regardais la queue de cheval d'une fille au premier rang, et j'ai soudain pensé que c'était bien de continuer ainsi.

À 18 ans, je travaillais jour et nuit, priant pour une lettre d'admission à l'université.

À 22 ans, j'ai dit adieu à l'école et suis entrée dans ce qu'on appelle la société. Avoir un emploi est devenu le plus important.

À 24 ans, j'ai célébré mon mariage. En regardant mes invités et ma mariée, je savais qu'elle n'était pas celle que j'aimais à 16 ans. J'ai ressenti un certain regret, mais à ce moment-là, ma mariée est devenue la personne la plus importante pour moi.

À 25 ans, je buvais avec des amis, parlant et plaisantant, à un âge où je ne comprenais rien à la vie, je pensais juste que mon image était la plus importante.

À 26 ans, j'attendais anxieusement devant la salle d'accouchement. Les pleurs ont brisé le silence, et j'ai su que quelque chose de plus important arrivait.

À 33 ans, en proie à des soucis liés à l'emprunt immobilier et à l'emprunt automobile, je pensais que l'argent était extrêmement important.

À 38 ans, mon père, qui avait toujours été strict, a commencé à demander mon avis. À ce moment-là, j'ai réalisé qu'il était enfin vieux.

À 38 ans, ma mère ne m'a plus réprimandé, mais m'a plutôt rabâché les mêmes choses avec un peu d'hésitation. Je savais qu'elle vieillirait aussi.

Encore une fois, à 38 ans, mon fils ne s'accrochait plus à moi. Il avait sa propre vie et ses amis. Je savais qu'il s'éloignerait de moi pour le reste de sa vie.

Je réalise que peut-être, le temps est ce qu'il y a de plus important dans ce monde.

À 40 ans, en regardant mon rapport médical en désordre, je me suis rendu compte que je n'avais jamais pensé que j'étais important.

À 45 ans, ayant passé la moitié de ma vie dans la confusion, avec un ventre de bière, en train de flâner au travail, je me suis rappelé les rêves de ma jeunesse, n'ayant jamais pensé que les rêves étaient si importants.

À 50 ans, en voyant mon fils épouser une jolie fille, je plissais les yeux en regardant mon fils sur scène, ne sachant pas si la mariée était celle qu'il aimait à 16 ans. Mais je pensais toujours que le bonheur de mon fils était plus important que le mien.

À 55 ans, je courais après mon petit-fils, craignant qu'il ne tombe. À ce moment-là, je n'avais jamais eu de grandes attentes pour lui ; sa sécurité et son bonheur étaient tout ce qui comptait.

À 60 ans, j'ai enterré mes parents ensemble. Avec l'âge, j'ai appris à lâcher prise sur beaucoup de choses. Je n'ai pas pleuré, je ressentais juste que les reproches de mon père et les bavardages de ma mère étaient incroyablement importants à ce moment-là.

À 70 ans, ma femme est partie la première. Mon fils et ma belle-fille ont réussi dans leur carrière, et mon petit-fils étudie à l'université à l'étranger. Je me suis retrouvé à flâner dans la rue, pensant que ma femme était de loin plus importante que ces vieilles dames faisant de la danse de salon.

À 75 ans, dans l'hôpital, lorsque le médecin m'a demandé de sortir et de laisser mon fils seul, j'ai compris que le temps était compté. Pendant ce temps, j'ai appelé mon petit-fils et lui ai simplement dit que son grand-père lui manquait, et qu'il devrait venir me voir. Le médecin m'a rassuré en disant que je n'avais pas de problème majeur. J'ai souri et lui ai dit que la vie n'avait pas de grands problèmes. En fait, vivre simplement était ce qu'il y avait de plus important.

À 76 ans, mon petit-fils est revenu me voir. Le fait qu'il me voie dans un état si faible lui a causé un certain malaise. Mon fils et ma belle-fille étaient à mon chevet, en larmes. Je n'avais pas l'énergie de réfléchir à ce qui était le plus important, je pensais juste à simplifier les choses après ma mort. Alors que je pensais à cela, une brise est venue et m'a aveuglé. En ouvrant les yeux, j'ai vu mes parents main dans la main, avec le sourire que je connaissais si bien. Ils avaient l'air jeunes, les bras ouverts pour m'accueillir. Je leur manquais tant ! Alors, sans hésiter, j'ai sauté du lit et me suis précipité vers eux. En courant, j'ai pris l'apparence de 60 ans, puis 50, 40, 30, jusqu'à redevenir un enfant de 3 ans. Ils ont enfin pu me prendre dans leurs bras et nous sommes partis ensemble. J'ai jeté un dernier regard à mon fils, ma belle-fille et mon petit-fils, qui pleuraient en me tenant à 76 ans. Bien que je fusse triste, je savais qu'ils pouvaient toujours bien vivre.

Alors, qu'est-ce qui est le plus important ?

Tout est important, mais rien n'est absolument nécessaire. Ce que j'ai autrefois considéré comme le plus important a toujours un jour sa date de péremption, et le regret fait toujours partie de la vie.