Hay momentos en los que el silencio, habitualmente cómplice de mis pensamientos, se convierte en una perorata abrumadora, una presencia opresiva que parece consumirme por dentro. Esa noche, el silencio era de esta naturaleza, pesado, denso, como si el propio aire pesara sobre mis hombros. La luz amarillenta de la lámpara de mi escritorio proyectaba sombras parpadeantes en las paredes, y cada tictac del reloj parecía marcar el fallo de un nuevo cable. La investigación estaba estancada. Durante días, semanas, había estado buscando respuestas en este laberinto de incertidumbres, persiguiendo fantasmas en la oscuridad.

Entonces, de repente, a través de este silencio ensordecedor, estalló un sonido. El timbre de un teléfono. No un teléfono cualquiera: el viejo teléfono rojo, que llevaba años sobre mi escritorio, sin uso, olvidado como una reliquia del pasado. Era un rojo brillante, casi sanguinolento, un rojo que recordaba escenarios de crisis absoluta, como el planteado en el Despacho Oval para emergencias. Estuvo allí, conectado por simples cables de cobre, silencioso, inútil, hasta esta noche.
Su timbre, agudo, penetrante, resonó como una alarma de otro tiempo, despertándome de mi letargo. El timbre sonó como un eco del pasado, un latido pesado e insistente. Me quedé congelada, mirando a la cámara, sin atreverme a acercarme. Una parte de mí se negaba a creer que fuera real.

Me quedé congelado por un momento, mirando este dispositivo polvoriento, un objeto desconectado del mundo moderno, conectado por simples cables de cobre. Sonó, una y otra vez, como una llamada del pasado, insistente, casi desesperada. Entonces, finalmente, me decidí. Mi mano temblorosa levantó el auricular.

Una voz. Débil, quebrado, distante, como si atravesara kilómetros de niebla y tiempo.

"Ven... al bar... a la vuelta de la esquina... ven". »


Permanecí inmóvil un momento, con el auricular todavía en la oreja. Luego colgué abruptamente. ¿El bar de la esquina? ¿Por qué allí? ¿Quién me estaba llamando? ¿Y por qué ahora? Mis pensamientos corrían, pero todo parecía absurdo, como un mal sueño. Quizás mis noches de insomnio finalmente me habían llevado a la locura.
Colgué. Mi corazón latía a un ritmo irregular. ¿Mis noches de insomnio finalmente me habían sumido en la locura? ¿Fue una alucinación? Todo parecía irreal. Estaba convencido de que mi mente jugaba conmigo, que el cansancio me estaba llevando al límite.

Me levanté, presa de una agitación que no sabía explicar, cuando, de repente, mi vieja máquina de escribir Olivetti se puso en marcha sola. Sus teclas, gastadas por el tiempo, golpeaban lenta y pesadamente, como movidas por una fuerza invisible. Las letras fueron apareciendo, una a una, formando palabras con un chasquido sordo.

"LICENCIADO EN LETRAS"...

La máquina parecía querer formar palabras, las letras se alineaban vacilantes. " Bar ". Ella me empujó a ir allí, a responder a esta llamada fantasma. Me froté los ojos, luchando contra el letargo que invadía mi mente. Era absurdo, imposible. El mensaje fue claro. Fue una invitación, un mandato. ¿Pero de quién? Me froté los ojos, mi mente confundida.

Miré a mi alrededor, buscando una señal, una explicación. Y entonces, la pantalla de mi computadora, que hasta entonces había estado congelada, de repente volvió a la vida. Líneas de código pasaron rápidamente, incomprensibles. Entonces empezaron a aparecer palabras que se estampaban en la pantalla como martillazos. Entre líneas aparecieron palabras, siniestras y amenazadoras: Toc, toc, toc.

Mi corazón empezó a latir con más fuerza. Mis dedos temblaron sobre el teclado.

"¿Quién está ahí?" » Escribí, casi a mi pesar.

El cursor parpadeó frenéticamente, un latido que resonó dentro de mí como mi corazón. El aire estaba lleno de tensión, cada segundo parecía ampliar el espacio a mi alrededor. Me sentí mareado, como si todo fuera un sueño extraño, una ilusión.

Entonces apareció la respuesta.

“Ven… al bar… te estamos esperando”.

Me quedé allí, aturdida, incapaz de entender lo que me estaba pasando. ¿Alguien me estaba esperando? ¿Pero por qué? OMS ? Me sentí observada, como si unos ojos invisibles me observaran desde las sombras.

Sin pensarlo más, me puse mi impermeable y mi viejo sombrero. Bajé las escaleras con pasos pesados ​​y vacilantes. Caía una ligera lluvia que hacía brillar las calles bajo el resplandor de las farolas. El mundo exterior me parecía extrañamente silencioso, como congelado en otro tiempo. Pasaban coches, sonaban las bocinas, pero todo parecía lejano, irreal.

Caminé, mis pasos resonaban en los adoquines mojados, hacia el bar de la esquina. Bajo la fina lluvia que caía, esperé, con los ojos fijos en la luz de las farolas, parpadeando, como una luna llena olvidada en una noche oscura. El bar de la esquina de la calle se alzaba ante mí, una silueta pesada e inmóvil, como congelada en el tiempo. Este lugar, decían los mayores del barrio, perteneció a la misma familia desde tiempos tan antiguos que su origen se perdió en la bruma de los recuerdos. Sus paredes, ennegrecidas por décadas de humo y olvido, mostraban las marcas de historias extrañas, de susurros que ya no nos atrevíamos a contar en voz alta. El edificio en sí parecía respirar, una presencia tangible, casi irreal, como un vestigio de otra época, de una época antediluviana, donde la arquitectura y los espíritus se entrelazaban. Sus ventanas polvorientas, detrás de las cuales brillaba débilmente una pálida luz, daban la impresión de no haber sido limpiadas durante siglos, como si albergaran conocimientos olvidados o secretos enterrados que sólo las paredes, gruesas y antiguas, podían guardar.

El interior del bar era aún más extraño. Los pisos crujientes y los muebles anticuados estaban envueltos en una atmósfera densa y palpable. Un persistente olor a tabaco rancio y madera mohosa impregnaba el aire, y cada objeto, cada detalle parecía cargado de una historia secreta. Los pocos clientes que veíamos a través de las ventanas permanecían siempre los mismos, como sombras atrapadas en el lugar, regresando constantemente a su ritual nocturno. El bar en sí parecía irreal, como una especie de portal a otro mundo, un lugar donde las leyes del tiempo y el espacio se disolvían en un extraño letargo. Se decía que allí se habían visto a lo largo de los años extrañas figuras, hombres y mujeres que no pertenecían a ninguna época conocida, atravesando furtivamente la niebla como espectros. Pero esta noche me esperaba algo más, algo más profundo, más siniestro.

Me sentí atrapada en un vicio invisible, como si el destino mismo me llevara allí. La puerta se abrió con un crujido espeluznante, revelando un pálido brillo en el interior. Una anciana, una figura frágil y encorvada, estaba allí, esperándome, como si mi llegada hubiera sido predicha hacía mucho tiempo.

"Adelante", susurró, su voz tan desgastada como la madera de la puerta. “Te están esperando…”

Permanecí congelada, con los pies clavados en el umbral, mientras mi mirada intentaba posarse en la mujer que acababa de abrir la puerta. Pero su rostro... no pude distinguirlo. Sus rasgos parecían furtivos, como si la luz de las farolas dudara en iluminarlos. No era sólo oscuridad, sino una especie de velo móvil que impedía contemplarla plenamente. Llevaba una toga vieja, pesada, de infinitos pliegues, gastada por el tiempo, y sin embargo de un blanco inmaculado, casi irreal, tan pura como la nieve de las cumbres más altas de los Alpes. Este sorprendente contraste entre su ropa inmaculada y su apariencia erosionada por los años me hizo estremecer. Todo en ella hablaba de extrañeza, de una familiaridad de pesadilla, esa sensación persistente de presencia que a veces sientes en la oscuridad, cuando el silencio se vuelve tan pesado que te pesa en el pecho. Esa sensación de frío que recorre la habitación, como si una sombra antigua te estuviera observando en silencio. Una sorda inquietud surgió dentro de mí, una repulsión instintiva, pero no podía apartar los ojos de esta figura, como una aparición que surgiera de los rincones olvidados de mis miedos. Ella no era completamente humana ni completamente distinta. Un eco de una memoria colectiva, la de los seres que encontramos en los sueños, aquellos que esperan en silencio en las sombras, figuras casi invisibles pero profundamente inquietantes. Sentí su presencia incluso antes de verla con claridad, y eso me inspiró una especie de miedo visceral.

Su voz, fría y desgastada, seguía resonando en mi mente. El tiempo pareció detenerse. Lo que más me repelía era esa extraña familiaridad, como si fuera parte de una pesadilla que ya había vivido, pero de la que nunca había podido despertar. Aparté la mirada por un momento, como para escapar de este torbellino de emociones, pero la frialdad del aire me envolvió aún más fuerte y una niebla invisible se filtró bajo mi piel. Me sentí atrapada, atraída por lo inevitable, incapaz de darle la espalda.

Sin decir una palabra, finalmente entré en la oscuridad del bar, dejando que esta presencia, este fragmento de pesadilla, se cerrara detrás de mí.

Continuará...
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Advertencia: Este texto es una obra de realidad ficción. Todo lo escrito aquí está basado en hechos reales, pero contado de una manera que recuerda a una novela policíaca. Aunque se mencionan nombres reales, la historia pretende explorar el misterio de Satoshi Nakamoto a través del prisma de una investigación ficticia.

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